Constipado

Constipado.
Sem mel para pôr no leite.
Com o nariz a pingar, e de boca aberta,
Para respirar. Fungo como um bebé.

E os mimos? Não há.
Já não tenho idade para ter mimos.
Agora tenho que tomar, os comprimidos.
E esperar que a constipação, passe.

A minha voz está mais grave.
Falo com voz de constipado.
Pareço um Conde cheio de prosápia.
De peito cheio, todo enfadado.

E o resto? O resto...
O resto resume-se a um copo de leite
Com café. E torradas com manteiga e
Marmelada. Comida de Conde!

Rio-me de toda esta conversa.
Tudo uma treta. Sim uma treta.
Ao fim ao cabo, é só uma constipação.
Como outras tantas que já tive.

E o que me mata não é o vírus.
É o saber que depois desta vem outra.
E mais outra. E outra ainda. E mais.
E fico fodido, porque não gosto de me constipar.

Fico de mau humor, sem paciência.
Com as virtudes dos assassinos.
Com a moralidade dos burgueses.
Cheio de frio... e de lógica.

Xixi, cama! É para lá que vou.
Sonhar. Sem constipações.
Sem nada que me faça espirrar.
Coberto pelo quente dos lençóis.