O personagem

Hoje morri de faca na barriga. Hoje morri de sede. Hoje morri queimado. Hoje apontaram-me uma arma à cabeça.

Hoje gritei de dor. Hoje encontrei em mim um personagem. Sedento de morte. De não vida. Hoje esse personagem ganhou vida. Gritava como um lobo. Sentia medo quando ameaçado e era cobarde perante a morte. Esse personagem é demoniaco. Um ser alterado pelas condições do meio. Um ser que sente e que por sentir me transformou nele. Tomou a vida, o ar.

Hoje encontrei um personagem.

Sobre um pedaço de terra

O que sobra

Sobra o pensar. Sobra porque o resto não existe. O resto é nada. A realidade que existe, que acontece, que é, não é nada. Sobra o meu cérebro.

Sobra o pensamento, o um mais um igual a dois. Sobra a racionalização do sentimento. Sobra o sentimento depurado de gorduras apensas. Sem ossos, nem pele, nem nada. A pedra filosofal dos amantes. Aquilo que Camões e Cervantes cantaram. Sobramos nós. Seja isso o que for.

Mas sim, nós.

Falta o Início

Quero ser o varredor da tua rua.
Olhar-te e sorrir...
Quero ver o tempo que passa a não passar.
Quero sentir mais o chão que pisas.

E se tanto querer é não poder,
Então eu não posso e nunca poderei.
Porque o meu querer é maior que a água de um rio.
E mais leve do que o ar, mais doce que o açucar.

E se para o poder ter, terei que perder...
Então perderei, serei o derrotado.
Se para ter, te ter, simplesmente tu.
Sou eu que serei, não tu.

E na tua rua o mais belo momento
Seria quando o teu sorriso olhasse.
E o tivesse, dando-te o meu...
E um olhar, o meu olhar.

Eu entendo-te mais do que tu imaginas

Racionalizo. Depois daquele cigarro estou assim. É bom estar, há muito que não estava. A minha cabeça limpa de cores nafetalinosas, adquire tons básicos das cores. O preto é preto, o branco branco e as outras cores, as outras cores. O que parece difícil de entender aparece claro, iluminado por uma luz alva. As sensações voltam de novo. O meu espiríto quebra o laço que o liga ao corpo. O cansaço já é bastante. Não é fácil escrever o que se pensa, colocando linearmente o pensamento aqui, por palavras.

Analiso. Sobra a dureza da pedra. A dureza do ar frio. Podia ser quente. Mas ai já não era pedra, era mar. O ar seria morno e terno. E eu seria o mesmo, e tu a mesma. Sendo contudo diferentes do que somos hoje.

Às vezes aqui faz frio...

Inflexão

Ao ler um poema e depois de o ter lido a minha maneira, fiquei a saber que não o devia ler à minha maneira. De facto ler poemas tem muito que se lhe diga. Fiquei a saber que não devemos ler como se fossemos nós a ler, a ter escrito. Devemos sim, ler como está escrito. Aprendi que devemos respirar, inspirar antes de começar uma frase, e começar a ler quando expiramos. Nada fácil a parte da respiração. Vai levar algum tempo até conseguir dominar a parte da respiração, mas acho que consigo.
As inflexões também não são fáceis. Treino, muito treino requerem as inflexões. Temos que imaginar as palavras como cores, ondulantes no ar que respiramos.

(...) olhou-me nos olhos e disse qualquer coisa. Olhei directamente para ela. Não percebi nada do que me disse. Percebi que estava cada vez mais perto dela. E o rosto dela que me atrai, estava ali perto do meu. Olhava-me diretamente. Senti um outro ser que me falava, um tempo que tinha principio e fim. A frase acabou e recomeçou no ponto que tinha acabado. Encostou-se à cadeira, olhar em frente. E com a mão esquerda, no seu cabelo esticado, brincava com os caracóis. O meu campo de visão era interrompido pelo seu gesto...